"Die Gleichgesichter sprechen mit gespaltener Zunge" brauste Anatol auf. Er bekam immer rote Flecken im Gesicht wenn er sich aufregte und ein bißchen zu viel getrunken hatte. "Bleimaruich" versuchte Harun zu beschwichtigen. "Diewissndasnichbesser".
"Is doch wohl nich mein Problem was die besser wissen oder nich! So'n Lexikon gibt's doch sogar schon im Supermarkt als Treueprämie. Also erzähl mir hier nix von die-wissen-das-nicht-besser-scheiße! Scheiße!" Harun begrub sein Gesicht in seinen Händen. "Anatol - bitte - sag sowas nicht. Ich weiß es, du weißt es, jeder, der dich kennt weiß es. Du bist nicht das, was du sagst. Und wenn du es doch sein solltest, dann wüßte ich nicht mehr wer du bist."
Anatol starrte Harun an. Und starrte. "Wie hab ich das zu verstehen? Hörst du mir nich richtich zu, oder was?" Harun rollte mit den Augen. "Okay, ich geb's auf. Für heute geb ich's auf. Lass uns nach Hause gehen." "Ich hab grad nach Hause verstanden. Ich will doch wohl noch nich ins Bett." Anatol versuchte einigermaßen gefasst zu wirken. Aber ihn zu beobachten, wie er vergeblich versuchte den Stand der Zeiger auf dem Zifferblatt seiner Armbanduhr in Einklang zu bringen mit seinem gegenwärtigen Raum-Zeit Gefühl... Mann, der würde nirgends mehr hingehen. Schon gar nicht mit der Laune...